Mensaje cifrado

Sábado. Bajo al kiosko, cojo el periódico y subo. Empiezo la búsqueda por el final. Mis ojos saltan del chiste al sorteo de turno, de la nube vuelo al crucigrama, nado por la sopa de letras. No te veo. Sigo el viaje, aparco en las nalgas de una mulata hasta que veo una frase:

- Tengo espejos pequeños rodeándome en cada sala.

Solo eso. Sin teléfono ni dirección. Eres tú. Cerré el periódico. Aún me quedaba café cuando ya había digerido la frase. Separé la primera sílaba a cada palabra y mutiladas tomaron sentido:Te es-pe-ro en ca-sa. Mensaje recibido.

Gelines.