Malpagado

Desde pequeño supo que era tonto. Su padre se hartó de decírselo, día tras día. Después de años de intentar disimularlo decidió entregarse, aceptar y vivir su circunstancia. Empezó a encontrar cantidades industriales de cretinos de todas clases y profesiones cuya condición reconocía con sólo mirarlos y con los que hacía causa común, a veces de forma un poco intempestiva, acercándose y espetándoles:

- Yo, también.

- Usted también ¿qué?

- Yo también soy un cretino

Coincidió en un evento con un ex-presidente del gobierno a quien mostró su solidaridad, según costumbre. Sin comprender la magnanimidad de su gesto le metieron en prisión.

Luis M. Cereceda Babé

San Juan mon amour


Debí saber que mi tiempo, atado a los felices autoengaños del siglo xx tardío, estaba en sus últimas piruetas, traspasado de alcobas, bares y calles, su canto de cisne, su Wounded Knee, cuando sacó la acordonada ristra de condones en celofán de su mesa de noche, y sus ojos, cual epitafios brillosos, decían, con la más estudiada indiferencia, transpórtame a otro lugar, y yo sin saber ni cómo había arribado a su cama inicié mi acostumbrado repertorio sin aparente efecto hasta que me alzó por los sobacos y me depósito al lado, se acomodó la sábana y apagó la luz.

© j. a. morales

Perdicitas en escabeche.

En Mayo acontecía el escabeche. Era de perdices. Lo hacía doña Melisa Funes viuda de Peña.
Ella era como un novillo de lomo ancho y nalgas escabrosas.
Las infelices perdicitas llegaban sin esvicerar. Con la velocidad del rayo, doña Melisa las
desplumaba, luego les retorcía el cogote hasta separarlo del cuerpo. Para abrirlas les hincaba
un cuchillito afilado por el culo. Luego, con precisión de cirujano la viuda de Peña,
las descuartizaba y las preparaba para la cocción.
Doña Melisa pudo haber hecho lo mismo con Peña, pero eso no tiene importancia.
Al mes, las perdicitas en escabeche estaban deliciosas.

Ricardo Braun

El Girlan

Los mendigos, como se sabe, no viven en casas o apartamentos. Son genios que pernoctan entre botellas y harapos.En la ciudad del Signo vivía el Girlan. Era un mendigo especializado en el poder de la palabra vacía. Atajaba a los transeúntes con una sola mano.La gente lo miraba asombrada y esperaba tensa, lo que seguiría después. El silencio que sostenía el Girlan multiplicaba su poder. En el instante que correspondía explicaba: - no pido nada para mi...(pausa)... sino para usted.
A la gente le era inxplicable la paradoja del Girlan, pero por las dudas le tiraba una monedita.


Ricardo Braun

Falsa alarma

No tiene más de 7 años. El pelo rubio casi se adivina debajo, como un lingote de oro metido en el lodo. Sus palabras no parecen estudiadas.
-Mis papás están sin trabajo...tengo tres hermanitos que cuidar...
Su carita busca vanamente algún destello de compasión entre los pasajeros. Mira hacia abajo y comienza a llorar. No está fingiendo, seguramente habrá una reprimenda por no llevar una moneda a casa. De pronto, mágicamente los hombres llevan sus manos a la cintura y las mujeres revuelven sus carteras. Ella escucha el tintinear de las monedas. Sonríe. Un pasajero atiende su celular. Falsa alarma.

Darío Blanco

Destino Esperanza

Nadie sabía con claridad qué hacía allí. Tan solo se levantaba para ir
a buscar algo que comer o para lavarse y volvía al rato a sentarse al
mismo banco de la estación, a esperar. Llevaba toda la vida esperando,
con la paciencia de la que gozan sólo las personas sin esperanza. La
mirada siempre amable y cristalina de quien no tiene nada que ocultar,
porque no tiene nada. Lluvia, sol, noche y día aguardando el momento
de subir al tren que lo llevaría a Esperanza. Y así seguiría para
siempre esperando, pues ese tren nunca llegaría a su estación.

Edu (Netrunner)

Siempre quienes son

Sucede cada pocos segundos, pero no lo notan. Ellos creen ser siempre quienes son, con un pasado a sus espaldas. La cincuentona viuda que vuelve de la compra y discute con su hijo porque fuma no sabe que enseguida se hallará en el cuerpo (y en la mente, porque tampoco quieren admitir que la mente es sólo una ilusión del cuerpo) de un joven estudiante de humanidades, y poco más tarde será un camionero, y después una ejecutiva liberada. Todos intercambiándose, todos siempre con sus recuerdos, placenteros o dolorosos, identificados con un pasado que reside únicamente en su cuerpo provisional...

Albert Rossell

La inquilina

Esta despierta siempre desde casi la media noche minutos después de que me acuesto, por la mañana me mira, rie, llora, hace lo que sea pero jamas de me deja solo, por la tarde sale a verme cuando contemplo una puesta de sol o la inmensidad del mar.
Me acompaña en las noches lubricas donde me vuelvo loco con lo suave de su piel y el olor de su pelo, se comporta como una bruja que me lastima y ataca a mi conciencia cuando me acerco a otra chica. Esta mujer de la que hablo ha puesto como su dirección postal a mi corazón.

Gonzalo Moscoso

Pequeños cambios

Yo la conozco bien, dijo la abuela, a mí no me engañan. Ésta no es mi nieta. Mi nieta tiene la ceja izquierda un poco más levantada que la derecha. Nadie lo nota, pero yo sí. Y así pasa con todo. El otro día compré unos pimientos, y cuando llegaron a casa eran más verdes que antes. Yo misma, esta mañana, me noté una arruga en la frente que hasta hoy no tenía. Esto de la teletransportación es una calamidad. Y la abuela entrecerró los ojos, añorando esa vieja costumbre de andar por el asfalto y de viajar en avión.

Luisa Axpe

Después de incontables aventuras

Después de incontables aventuras Grafo Plume, enclenque y escuchimizado, agotaba sus últimas energías para llegar allí, pero lo había conseguido. En ese punto iba a comenzar la verdadera aventura.

Tras el umbral afamados escritores y prestigiosos académicos, algunos de los cuales sabían escribir, revoloteaban junto a personajes de diverso pelaje. El propósito que había guiado los pasos de Grafo hasta el umbral de acceso al mundo de los textos era organizar una expedición para descubrir la verdadera fuente de las palabras pero una trampilla se abrió bajo sus pies dejándole en plena CDU: ?343.94 Fisiología y biología de los delincuentes?.

Luis M. Cereceda

El dia que perdi mi corazon

Fue antes de acostarme cuando lo senti primero fue una sensación de vacio en el estomago, luego un leve zumbido en los oidos, entonces ... Ring ring sono el
telefono al contestar una voz me dijo "Hola como estas, sabes llegue hoy y quiero verte..."
Mientras colgaba senti que perdia el aliento y empece a escuchar los latidos de mi corazon. Me aliste rapido y sali a buscarla .. TUM TUM escuchaba al acercarme a
esa silueta que conocia bien, se dio vuelta hacia mi y entonces al verla supe que definitivamente ella ya era la dueña de mi corazon.

Gonzalo Moscoso

Confusión

Ante una mínima señal, empiezan a desnudarse. Al principio todo es suave y armonioso, con todas esas delgadas prendas cayendo, tapizando el suelo. Luego comienza la confusión, y nuevamente parecen querer cubrirse. Hay un clima expectante. Un ciclo ha comenzado, y debe llegar a su fin. Pero no. Las señales no son claras, y esa carrera loca por despojarse de todo lo que llevaban puesto se ha frenado. Es que tan pronto hace frío, como un calor insidioso que hace difícil definirse. Y los árboles ya no saben qué hacer en este otoño agónico que no consigue transformarse en invierno.

Luisa Axpe

Continuum

El tiempo no transcurre como pensamos...
Y una historia de amor se compone de instantes ubicados en un momento impreciso del espacio-tiempo.
Lo que parece que sucedió ayer -en un ayer que no existe más-; lo que anhelamos que pase mañana -en un mañana que todavía no se hace realidad-, son sólo reminiscencias de instantes vivos aún en algún rincón del Universo.
El beso en el carro, el paseo por el parque, las noches de amor, las tardes conversando, los árboles, las aves; luz y sonidos... Todo es un continuum luminoso fragmentado solamente por nuestras pequeñas mentes que lo contemplan.

Deric Leonardo

Continuum 2

¡Cuántas historias como ésta han sido contadas!
Tal vez en distinto orden, con otros escenarios, e incluso otros actores.
No sé cómo comenzar a narrar estos momentos inconexos que viven en mi memoria. Ordénalos tú como te plazca. Sólo recuerda que el tiempo no transcurre como creemos...
Estúpido es pensar que hacemos el amor, cuando es el Amor el que nos hace vivir, ser y sentir.
Escuchar una voz desde otro lugar e instintivamente seguirla para encontrar una bella criatura de forma breve, para quedar por siempre prendado de su ser.
¿ Acaso no es esto obra del mismo Amor?

Deri Leonardo

Mi lugar en el tiempo

A veces, cuando pasaba por algún lugar oscuro, entraba en un túnel donde el
tiempo no existía. Horribles visiones, sensaciones, torturas espantosas, se
sucedían en una duración tan larga como indeseable. Luego esos baches o
islas temporales transcurrían en pleno día, quizá cruzando una avenida o
mientras escribía en mi ordenador. Cada vez más frecuentemente. Ahora...en
este mismo momento escribo desde un agujero. Ya estoy acostumbrado, se me ha
hecho carne. Ahora lo tedioso es salir de él y ver esa realidad que tan
tranquilo me llevaba. Finalmente terminé reconociéndome siniestro, lúgubre,
repulsivo, y a este túnel como Mi lugar.

Dario Blanco

Sirena

Con sus ojos cerrados emitió el canto más dulce.
Por un brevísimo instante el Universo entero calló para escucharlo.
Yo tan sólo fui la conciencia de ese momento. Mi cuerpo se encontraba allí, pero la experiencia del armónico sonido transportó mi ser etéreo hasta una orilla desde donde atónito lo observaba todo.
En un lentísimo abrazo dos cuerpos inmóviles, vacíos, esclavos de la gravedad, cayeron.
En un mágico rincón más allá dos radiantes almas jugueteaban amándose en la luz del silencio.
Cuando el mar agitado rompe sus olas impetuosas en las rocas, sólo entonces reina la calma en el océano.

Deric Leonardo

Momentos

Sentado en el umbral del hospital tiemblo de miedo. Miro las expresiones de los transeúntes; hablan, ríen... y yo no puedo entenderlos. Convengamos que cuando algo así te pasa, nada en el mundo es más importante y no puedes concebir que la vida siga normalmente a metros de ti. Muero pensando en que no lo veré crecer, que se romperá ese hermoso espejo que devuelve mis gestos mejorados, puros, dulces. Mi mujer corre hacia mí y no quiero escucharla. No puedo contenerme: la abrazo y lloro. Odio a todo, a todos.

-Damián está bien! , dice riendo.

Vuelvo a respirar.

Darío Blanco

Cajas de cartón

De pequeño solía caerme. Iba corriendo -por ejemplo-, pisaba una caja de cartón, resbalaba y me hacía daño. Mi abuela entonces me enseñaba a reñir a la caja. La llamábamos "mala" y le dábamos manotazos. A veces, a algunas personas también me apetecería decirles que son malas y darles manotazos: cuando repiten como loros sin alma cosas que no piensan, tópicos, ideales gregarios, palabras rituales que sólo hay que saber dónde y cuándo decir; da igual por qué. Pero de mayor aprendí que es inútil reñir y pegar a las cajas de cartón: no entienden nada. Tampoco este texto, supongo.

Albert Rossell

El globo

Clavó sus uñas en él. Sonidos punzantes lo amenazaban. Un niño a su lado lloraba: -"No por favor. Tú no. Niña loca. No lo hagas" El niño la amaba. Como un cuadro impresionista. Tras su estallido final, notas grises y dispersas compusieron música negra en su coche. Antifaces para ambos. El valls ya había comenzado. Qué ritmo triste, señora. Bajamos las ventanillas y expulsamos la inocencia. El niño alegre se fue con ella. Y allí quedó la mujer, embriagada de irrealidades, máscaras y tormentas. Buscando la edad prohibida, sin conocer que esa edad, tuvo la forma de un globo. Plof.

Alvaro Lorenzana

"¿Imposible?"

- Claro. Para ti lo fácil es decir que no es posible, y permanecer ahí
sentado, en ese sillón desvencijado, con una cerveza en la mano y el
mando a distancia en la otra. Pero yo te digo que es posible. Que sólo
necesitas las agallas para hacerlo. Pero puede que ya no las tengas.
Puede que hayas olvidado que hay que arriesgar para obtener algo que
deseas - dije.
- Muy bien - dijiste.
Y ahora estoy sentado junto a ti, en el otro extremo del sofá. Con una
cerveza en la mano y tu mando a distancia en la otra.

Raúl García

El método del discurso

El taxista lleva la radio a todo volumen. Apenas diez minutos para llegar a tiempo a la conferencia, y para prepararla, porque el jefe me acaba de comentar, como de pasada, que "él no puede". Pues a ver qué les cuento durante una hora a los empresarios... Otras veces me ha salvado el método aquel del cursillo, universal para cualquier tema: ¿qué sucedería si no hubiese...? Sí, muy bien para hablar de la música, y de perros lazarillos, pero hoy haré el ridículo... Ni vacuidades se me ocurren, sólo sigo releyendo obstinadamente el tema: "El Fórum: qué y para qué"...

Albert Rossell

Hipérbole

Ni el sol mas hermoso del poniente, ni mil lunas de caras redondas relucientes y plateadas, ni billones de estrellas chisporroteando en el negrísimo firmamento de la noche. Nada podía compararse a la sensación de entrar en el hogar de su amada.

Por fín, había llegado. Después de miles de vidas lo había encontrado. Después de mirar por horas interminables sus enormes ojos café se había transformado en el mejor de los posibles seres humanos.

La sensación de un profundo y total sobrecogimiento silencioso lo inundó todo, su cuerpo, su voz, su mente.

Sin decir una palabra se unirían eternamente.

Deric Leonardo

Disociación

Nos cruzamos en la calle y su cara me resultó familiar. Busqué en mi mente tratando de localizarlo, pero todo esfuerzo fué inútil. Lo seguí hasta un bar, me senté a su lado y le expliqué brevemente que creía conocerlo pero ignoró todas y cada una de mis palabras, como si yo no existiera.¿ Habrá pensado que quería robarle ?. Decidido a olvidar caminé rápidamente. De pronto un chirriar de frenos...un estampido. Volví rapidamente atrás y ahí estaba él en la calle, muerto. Una niña intenta revivirlo; su grito es desgarrador:
-Papá!.
A ella sí la reconozco, es mi hija.

Darío Blanco

Esto no es para mi

Cualquiera podría decirme que no entendí la consigna. Pero me es raro imaginar un cuento
con estas características. Lo intentaré. Empezaré por el final, ya que es lo único prefijado.
Podría terminar con la palabra cien, casi como si el cuento fuera una regla, solo que
trastocando los números por palabras. Demasiado burdo. Además solo con poner una
coma entre uno y otro se obligaría a colocar un "y" antes del último; entonces
el noventa y nueve en realidad sería noventa y ocho!!.
Recién escribiendo me doy cuenta que muchos números ocupan más de dos palabras!!.
Esto es imposible.. abandono.

Dario Blanco

Ancestral

Los hombres trabajan sentados en el suelo, en grupo, a muy poca distancia unos de otros. A la hora en que el sol es más quemante dormitan, echados bajo las exiguas sombras de árboles poco vigorosos. Después del descanso seguirán golpeando, desgajando tenazmente con herramientas rudimentarias, separando y puliendo. La edad de piedra terminó hace mucho. Por eso ahora no van semidesnudos, ni visten pieles de animales, sino deslumbrantes cascos y monos amarillos. Pero esa manera de limpiar los afloramientos indeseados de capa vituminosa -chapapote, según algunos- de las vía del tranvía tiene, indudablemente, algo de tribal y de ancestral.

Albert Rossell

La plaza

Hoy pasé por la plaza. La han remodelado, y la pista de patinaje ya no está. Me jode. Me jode mucho. Ellos urbanizan, diseñan, y no tienen en cuenta mis sentimientos. Muchos árboles, y tierra, y bancos modernos, pero han quitado la pista. Mis padres nunca me dejaron patinar, por miedo a que me hiciese daño. Pero me gustaba que la pista estuviese ahí, metálica, ardiente, recordando a todos que yo también estuve, hace mucho. En lugar de procurar dejarlo todo igual, los humanos cambiamos las cosas, nos empeñamos en que el paso del tiempo se note. Me jode mucho.

Albert Rossell

El compañero

Ya son las siete de la noche y sentado en mi sofá contemplo a este mojigato par mío que me contempla desde el otro lado mirándome fijamente sin parpadear, sin pronunciar palabra. Como siempre con fastidio le lanzo algún que otro insulto y le hago gestos, mientras el, impávido solo me observa desde su rincón sereno, calmado, espectante.

Entonces me levanto de un brinco del sofá y casi corriendo voy a mi habitación para ver si así me deja por un instante aquel canalla que me acompaña siempre desde el día que lo descubri y supe que se llamaba conciencia.

Gonzalo Moscoso

Entrevista

Habla de su infancia. Un borrón le cubre parte de la cara, para que ningún televidente pueda identificarlo. Las preguntas del periodista apuntan a su derrumbe, a las drogas, al delito. Las respuestas parecen estudiadas, como si esas mismas palabras hubieran sido pronunciadas ya millones de veces. De abanderado a ladrón. De mejor alumno a asesino. El borrón, estático, unifica el discurso. Las emociones no emergen. Ni siquiera al hablar de los padres. No se ve la mirada, esa delatora. Hasta que, por debajo del borrón, surge un hilo serpenteante que inunda de brillo el rostro, la pantalla, el reportaje.

Luisa Axpe

Plagio

En un lugar de la mancha de café que se había derramado sobre el dossier, apenas se podían leer los datos personales más importantes del curriculum. Sería difícil reconstruir la cantidad de falsedades que incluía: ? en todos los currículos se miente, ¿o no? ?. Era hábil en el uso de plagios y falsificaciones que había utilizado como escritor de éxito, - qué se puede esperar de alguien que triunfa y se ve reconocido socialmente a pesar de no tener las mínimas aptitudes ? pero el problema es que no podía llegar a distinguir la filiación de cuyo nombre no puedo acordarme.

Andrés Calvo

Cuenta atras

DIEZ, los minutos que quedan para abordarte.
NUEVE, las veces que ensayé cómo decirte ?te quiero?.
OCHO, los metros que separan este bar de tu gimnasio.
SIETE, las veces que colgué sin decir palabra al oír tu voz en el teléfono.
SEIS, las rosas rojas para la ocasión.
CINCO, los autobuses que he cogido hasta llegar aquí.
CUATRO, los cafés que he tomado esperando verte salir de la puerta del gimnasio.
TRES, las uñas que me quedan sin morder.
DOS, las puertas que se abren para dejarte salir a la calle.
UNO, y cogido de tu mano.
CERO. Te perdí.

Carlos Font-Flaj

Despertar (2)
La tormenta sacudía violentamente la pequeña embarcación.
Ella sacudida en su interior por temores y vergüenzas añejas. ?¡No puedo morir!? decía.
Mientras su mente imparable examinaba su historia, una ola la echó por cubierta.
Tendida, herida, manchada de sangre, se le escapaba la vida.
Dolor y calma absoluta.
Su campo visual le mostraba el mágico descenso de las gotas desde alturas infinitas. Los relámpagos, el vaivén del barco, las olas que seguían mojando su cuerpo.
Desvanecidos imágenes y sonidos, ella notó su presencia invisible.
Vio su cuerpo muerto, desvalido.
La vida se le escapaba y sólo entonces la había conocido.

Ricardo de León

Historia del transporte superficial

Verdaderamente, el concepto de que los coches ensuciaban la ciudad, menguaban nuestra calidad de vida y constituían un peligro inaceptable, ya había arraigado mucho antes. Pero, es cierto, la incorporación del cívico tranvía resultó decisiva: el cúmulo de accidentes habidos tras inaugurar los primeros tramos evidenció la única opción. Se empezó con zonas experimentales y, a los cinco años, el tráfico rodado estaba prohibido ya en toda la ciudad. Con el tiempo, los estudios mostraron la conveniencia de suprimir también la circulación peatonal, excesivamente arriesgada. Hoy todos viajan sólo en omnitranvía. Pronto se abordará la cuestión de los olores corporales.

Albert Rossell

Despertar (1)

Despertó de súbito. Sin ningún estímulo. Ninguna voz, nada de alarmas, ni sonidos.
La visión de un cielo falso (esos techos de cartón prensado con cientos de agujeros que hay en los hoteles) le recordó quién era y dónde estaba.
Así, sin pensar en nada, salió a caminar persiguiendo el casi hipnótico sonido del mar estrellándose en la playa. Seguía al viento que agitaba sus ropas y sus cabellos, escuchando su estrepitosa pero serena melodía al ritmo de las olas. Recibía la brisa en el rostro, recogiendo conchitas y piedras de mar.
Caminando la arena, súbitamente sintió también su sonrisa.

Ricardo de León

Fui gota de lluvia

Fui gota de lluvia. En la inmensidad de la tormenta viajé por encima de ti. Por encima de todos vosotros. Os vi furiosos y acobardados. Os ví asustados y divertidos. Os ví odiando y riendo. Os ví solitarios y enamorados. Me crucé con vuestros sueños, esos que pretendían huir de la tierra y buscar su rincón en el cielo. Estrellado cielo. Os ví sentir alegrías y penas. Vistos desde arriba no erais más que minúsculos seres vivos. Indefensos y vivos. Y recé a los cielos para que durante tan solo un segundo no fuese lluvia sino lágrima de un llanto.

Raul García

La Armada Invencible

Volverán gozosos todos. Ninguno permanecerá en aquellas lejanas tierras en donde son vistos como indeseables invasores a los que hay que exterminar. Hoy se respira la misma satisfacción que cuando marcharon. El mismo sentimiento de fiesta, de protagonismo de una representación ajena, extraña, casi surrealista. Despierta el entusiasmo de unos o de otros conforme se desgrana el guión ¿A quién le importa el desenlace? Por más contradictorio que parezca siempre despertará aplausos y sentimientos encendidos de dignidad y orgullo nacional. Seguimos siendo valuarte del honor frente al vil pragmatismo sajón ¡Qué magnífica muestra de estupidez y arrogancia una vez más!

Ignacio Sanjuan

Puericultura

Mi niño es encantador. Tiene tres años y ya habla mucho. Frecuentemente me hace llamar a su abuela –mi madre– por teléfono, y le cuenta sus vivencias. Luego le pide que se ponga su otra abuela –la de mi marido–, y como no está allí se disgusta. Esto es muy negativo, el psicólogo me ha dicho que puede traumatizarlo. Por suerte, mis padres y sus consuegros quieren siempre lo mejor para su nieto, y como se llevan bien han decidido irse a vivir juntos los cuatro. Así mi niño podrá hablar con todos. Al psicólogo le ha parecido excelente.

Albert Rossell

Teatro

Los miembros del reparto se presentaron el día del estreno reflejando en sus caras la mezcla de incertidumbre y orgullo que les suscitaba el que les hubieran llamado para representar aquella obra y no les hubiesen dado ningún guión, papel, directriz siquiera. El director sólo les indicaba que pasaran por una puerta y que actuasen. Improvisaron.

Las luces se encendieron, se saludaron y aplaudieron unos a otros, porque descubrieron que no había público. Salieron de allí sin saber muy bien lo que habían hecho.

El autor de la obra estaba encantado. Todo lo que él había escrito había sucedido allí.

Germán Muñoz Jiménez

Sus enormes ojos verdes

Hoy la vi. Y supe que era ella. ¿Cómo olvidar sus enormes ojos verdes? Aún conservo la foto que me regaló al poco de conocernos. Y hoy la he vuelto a ver. Han pasado casi diez años, pero sentí el latir de mi corazón en mis sienes con la misma intensidad que antaño. Y de pronto me sentí pequeño. Infinitamente pequeño. Pasaron por delante de mis ojos aquellos amargos días en que descubrí la vida a su lado. Y a pesar de todo puedo sentir sino dolor. Porque un adiós como aquel siempre duele. Y no sé si podré olvidar.

Raul García

Deseo

Comenzó por una pequeña arruga en el entrecejo. Luego siguió por los párpados. Tiempo después se dio cuenta de que los pómulos no estaban a la altura correcta: un poco de grasa del abdomen corrigió esa evidente anomalía. Los surcos a los costados de la boca llevaron a una serie de cirugías que incluyeron el mentón, la parte inferior de las mejillas y el cuello. Con los años, sus rasgos se estiraron, subieron, bajaron, se achicaron y se agrandaron incontables veces. Un día descubrió, en una foto, las facciones que realmente deseaba: era las suyas, antes de empezar todo eso.

Luisa Axpe

Cáscaras de nuez

La noche pasada, hija, cuando me encontré tan mal, tuve un sueño en el que me vi de nuevo en el colegio; reviví aquel día en que Don Esteban felicitó efusivamente a Javier por su habilidad manual, y éste le contó que proyectaba hacer, tan sólo con papeles, colores, tijeras, pegamento, palillos y cáscaras de nuez, las tres carabelas de Colón. Entonces me pareció una idea maravillosa, y me prometí que yo también las haría... algún día. Todavía me encuentro muy mal, hija, ya ves que no es un capricho... Por favor, anda, acércate al colmado y tráeme las nueces...

Albert Rossell

De la luz y de la ausencia de ella

Pensé en el día y pensé en la noche. No pude hacer otra cosa más que concentrarme en la luz y en la ausencia de ella…tan mítica…tan inolvidable…tan eternamente mujer y princesa. Tan parecida a aquella vieja musa que parsimoniosamente me seducía con sus palabras, pero no tan abierta…no tan…extraña. Así era su presencia, intoxicante como la nicotina o el alcohol, pero sin tanto glamour…eso si…era tan adictiva, que mis sentidos en un momento dado empezaron a necesitar su presencia. Pero no volvería, ya no más, decidió apagar la luz y borrar toda su presencia de mi memoria. Así fue.

Arturo Flores C.

Paisaje humano

Me levanto justo de tiempo. Los pequeños todavía duermen. Mi mujer no encuentra una libreta del banco, pero no puedo entretenerme. Mientras me ducho, observo que junto a la escobilla del wáter hay una pelota amarilla, y tomo nota de este ejemplo para el tema que hoy expondré en mi conferencia: cómo los humanos, desde la prehistoria, siempre hemos estando alterando el entorno; creando, desde nuestra misma infancia, un nuevo paisaje humano... Cuando salgo de la ducha me dice mi mujer que ya ha encontrado la libreta: estaba en el horno de la cocina –la de juguete, por fortuna–.

Albert Rossell

Esencia

Ella, sentada al borde del precipicio. Ella que levita entre los tiempos, placida hoy y consternada mañana. Espera con anhelo despertar de su eterno letargo, mientras sentada en el barranco ante el abismo, nos observa, nos vigila. Poder ser dueña y reina, de ese mar de incertidumbre que estará por acechar. Despertar, resucitar, de su largo sueño, y ya nunca mas dar marcha atrás. Ahora ya si, la Esencia renace, contrariada de su larga quimera. Se siente extraña, brota de si una inocencia abrumadora, abre los ojos con fuerza ancestral. Para ofrecerse en cada segundo de esta cruzada, la Esencia.

Electra

Por amor

Vuelve arrastrando los pies, pero en esta ocasión ni siquiera llora, porque ya es la cuarta vez que los milicianos la violan en grupo cuando va o vuelve del pozo. Ha asumido que no puede evitarlo, porque es el único pozo y queda a quilómetros de casa. Tampoco esta vez se lo dirá a su hombre. Guardará el secreto en su corazón, y lo hará no sólo por la vergüenza de que se sepa lo sucedido, sino porque él, que la quiere, se arriesgaría a ir él mismo a buscar agua. Y él, a diferencia de ella, no volvería vivo.

Albert Rossell

Bravucones

Es muy duro tener que disimular a diario. Levantarse cada mañana como cualquier mortal e irse a trabajar. Y allí soportar a los bravucones de siempre, jactándose de que cualquier día le hacen al jefe esto o lo otro, porque como se pase un pelo le saltan a la yugular... Y no poderles decir que yo sí sería capaz de saltarle a la yugular, y perforarla con mis incisivos y chupar su sangre hasta dejarlo inánime, pero no me conviene porque trabajo para él y podrían relacionarme, así que es mejor salir por las noches y asaltar a cualquier incauto...

Albert Rossell

Pena

Saltó. Sus ojos, fijos en la nada. Mientras caía recordó aquel amargo atardecer junto a la carretera. El sol se ponía. Ella cayó de rodillas llorando amargamente. Se aferraba a las manos de él intuyendo que era el fin. Él partiría irremediablemente y su vida perdería todo sentido. El llanto ahogaba su voz y nunca pudo decirle que le quería. Él soltó sus manos. Se alejó, dejándola perdida en un laberinto de llanto. Ahora era demasiado tarde. La carretera volvía a estar cerca de ella. Pero esta vez no caería de rodillas. La carretera se tiñó de amor y dolor."

Raul García

Bautismos

Al principio fue "la casualidad". O así bautizó a aquel encuentro. Por esa manía occidental de no creer en las señales. De no querer creer. En cualquier caso, siempre quedaban las horas diurnas en las que las labores cotidianas teñían de irrealidad lo sucedido. Ante cualquier intromisión, bastaba sacudir la cabeza o salir a comprar tabaco. Pero la noche siempre llegaba. Y con ella," el pliegue". Porque así fue como llamó a la necesidad irremediable de buscarle cada vez. Aquella identidad castradora (fam. "complicidad") fue minando los encuentros. Criba final...

Hoy ha bautizado como "libertad" a las fauces del abismo.

Lucía

Antagónicos

Le gusta el fútbol. Bueno, en realidad lo que le apasiona es el Barça; el fútbol le importa una mierda. Pero últimamente el Barça no gana nada... Claro que la amenaza de bajar a segunda parece descartada, y hasta parece fácil clasificarse para la Champions, y la nueva directiva genera ilusión, pero el Barça ya no gana nada... Cómo vivir así... Por fortuna, siempre queda el Real Madrid, que a pesar de sus jugadores tenidos por galácticos –en ocasiones más bien nebulosos– a veces pierde. Y él, entonces, saca del cajón los petardos y los cohetes, no vayan a caducar...

Albert Rossell

Si la gente fuese normal...

Tan sencillas que serían las cosas si la gente fuese normal... –medita–. Vas por la calle tranquilamente, te viene uno de frente, y nunca saben a qué lado apartarse. ¿No van los coches por la derecha? ¡Pues nosotros igual, jolines, mira qué fácil! Lo peor es cuando llueve... –sigue pensando–. Tú vas tan normal por tu derecha, con tu paraguas, y siempre tienen que venir los que se lo han olvidado, pegados a las fachadas, a su izquierda, para protegerse bajo los balcones, ¡pretendiendo que tú, bien pertrechado, por tu derecha, te desvíes! ¡Pues no habérselo dejado, narices!

Albert Rossell

Levantarse con el pie izquierdo

Apenas me levanto, mi pie izquierdo va adquiriendo paulatinamente una coloración rojiza. En pocos minutos ya duele, y al cabo del día resulta muy molesto. Sólo se me alivia elevando la pierna: enseguida deja de doler y el color vuelve a ser normal. Todos los médicos están seguros de que hay algo, pero no encuentran qué, y ya llevo así dos años. Mientras tanto, a menudo hallo personas muy sabias que me "animan" sugiriendo que esto es un problema psicológico. Lo es, seguro: mi pie izquierdo está celoso del derecho, y se pone rojo y duele para reclamar mi atención...

Albert Rossell