Hambre

No es posible que hoy viví una desventura. Toqué la puerta para que me regalaran un pedazo de pan y el chico gordo que abrió dice que pase el día próximo que hoy no hay. Y que tal si ese dia ya no tengo hambre. Está loco. Yo necesito esa pan
hoy y ahora. Que se ha creido este tonto. Si es que existe cada persona inconciente. Quizá mejor toque de nuevo, quiza no
me ha entendido. A lo mejor me de uno de los dos panes que tenia en sus manos. Quizá no hable el mismo idioma que yo.

Rossana Gutierrez

Espejo

Con gafas o sin ellas puedo ver claramente que ese espejo tiene cosas que no he visto antes. Estoy sola. Tengo frio. Mi piel está blanquecina. Algo parecido a la muerta que vi ayer. La muy mensa no se dio una capa de maquillaje antes de cortarse las venas. Mi cabellera desordenada. Me toco el estomago y hace ruido. Tengo hambre. Me quedé dormida en el parque. Y me he dado cuenta que olvidé ponerme unas hojas, porque ahora estoy desnuda, loca o ciega. Que tonta he sido. Solo era el reflejo de una chica del calendario de la barberia.

Rossana Gutierrez

De paso

Tómela. Sea cuidadosa. Estoy preocupado: es la primera vez. Sí se lo permitiré sólo un momento. No lo haga muy fuerte. Si voy a pensar en otra cosa. Esta bien, no me pondré nervioso. Si eso le hará bien a otros. Eso es vida para otros. No se cobra por ello. Nadie obliga. Esta bien, es bueno que usted tenga una buena familia y que se quieran. No me pregunte por los míos. Estoy de paso. Solo por un momento. Si puedo regresaré el mes que viene. Se que no ganaré intereses. No tendré ahorros en este banco de sangre.

Rossana Gutierrez

Una triste historia

Os quiero contar la triste historia de esta pobre criatura:
No conoció a sus padres biológicos, ni quién esparció la semilla que le dio la vida; creció asilvestrado en aquel símil de hospicio donde vivió lo mejor de su desdichada vida con otras criaturas como él. Lo separaron de sus amigos y lo mutilaron mortalmente porque debía tener prohibido un resquicio de felicidad.
Ahora vivirá en mi casa. No puedo salvarle la vida, sólo mitigar su sufrimiento hasta el fin de sus días, eso sí, sin la ignominia de llevar colgadas bolas plateadas, cintas, paquetitos dorados ni estrellas de oriente.

Andrés Calvo

El soñador

Hay gente que no sueña nunca cuando duerme, o casi nunca, a mi me pasa todo lo contrario: siempre sueño. Pero nunca recuerdo los sueños que tengo. Me acuesto por las noches y en sueños hago mis aventuras, como todo el mundo.
Dicen que si mueres en un sueño mueres de verdad, es mentira, yo lo sé, porque he muerto muchas veces y de las maneras más violentas, siempre violentas: me han clavado cuchillos, he caido desde precipicios, me han disparado, me he ahogado en un lago, me han atropellado, quemado, ahorcado... eso sí, nunca he muerto en la cama.

Serxio Rodríguez Vila

De mayor

Recuerdo esa rabia húmeda, de niño. Cada vez que tenía un disgusto me decía que, de mayor, inventaría una máquina del tiempo para poder volver atrás, prevenirme con antelación, y evitarlo, y me juraba a mí mismo esa lealtad futura.

Ahora ya no me queda demasiado tiempo para construir la máquina, pero el problema verdaderamente importante es que se me olvidaron hace mucho los disgustos concretos de ese niño que se empeña en seguirme incordiando desde cada vez más lejos. La verdad es que, si la termino, sólo iré para darle un par de collejas y que deje de lloriquear.

Albert Rossell

Antes de la nube

El maestro solía llevarnos a todos al lavabo hacia las once. Un día, mientras trataba de ignorar el olor intenso del desinfectante, vi a ese niño. El sol le daba de lleno. Contemplé un instante su gordura que deformaba las rayas azules del uniforme, su sonrisa bonachona exagerada, el fresón protuberante de la nariz y el barullo rizado del pelo. Le saludé con la mano y me devolvió el gesto. Entonces debió pasar una nube, porque de repente ya casi no distinguía nada en el espejo, demasiado oscuro. Me quedé muy extrañado de que aquel chaval tan raro fuera yo.

Albert Rossell

La pulsión oscura

De repente estalló en un arrebato de furia destruyendo todo lo que encontraba a su paso riendo como el maniaco que era ahora a carcajada limpia.
Todo le daba igual, había llegado a su límite. Estaba harto de las reglas, de la moralidad, de reprimir su egoísmo y sus deseos más oscuros.
De ahora en adelante cometería todos y cada uno de los pecados que conociese y no conocería el remordimiento.
Todo el odio y la lujuria que atesoraba su alma quebrada manaba como un torrente de agua oscura.
Era un hombre nuevo y se sentía más libre que nunca.

Antonio Jiménez Benlloch.

Jardín matemático

Jugando al ajedrez tengo la ilusión de ser yo mismo, me identifico con ese enrevesado mundo de piezas y casillas. Soy el explorador de un jardín matemático casi infinito, repleto de árboles de posibilidades que recorro incesantemente para perder el miedo. A veces hallo una torre, un caballo, una reina, cuya belleza me emociona, pero generalmente me diluyo sin conciencia en el laberinto de las interminables ramificaciones y olvido todo lo que está más allá de la partida misma. Procuro, incluso, olvidar la inutilidad de ésta, su final inevitable, cuando la banderita del reloj caerá y habré perdido por tiempo.

Albert Rossell

Casi innecesaria

Yo creía ser sólo una persona casi innecesaria, con su trabajo, su mujer y sus dos niños de rigor –la parejita–, los noticiarios, el fútbol, y el cine de vez en cuando, pero el día que entré en aquella tienda de electrodomésticos, para comprarle una sorpresa a mi familia, me descubrí hablando por televisión, porque verdaderamente eran mi voz y mis gestos los de aquel político emprendedor que, desde un aparato ultraplano de bastantes docenas de pulgadas, le vendía al mundo la heroicidad de los trabajadores anónimos, de apariencia anodina, que lo sostienen con sus acciones diarias e insignificantes.

Albert Rossell

Cuatro con cuatro

Llegó tarde y se acurrucó, pecho con espalda, como un cuatro que abraza a otro cuatro, el brazo rodeando su costado, la mano descuidada rozando la piel de sus senos y la nariz exhalando a milímetros de su cuello. El corazón se le aceleró y bombeó con fuerza sangre que circuló rauda por todas las venas y arterias. La temperatura creció en su interior haciendo más agradable el contacto de sus cuerpos en el gélido ambiente de la habitación.
Se despertó plácido, reconfortado, acurrucado pecho con espalda, como un cuatro que abraza a otro cuatro, en un ambiente completamente gélido.

Andrés Calvo

Esfinge

Otra vez lo veo allí sentado en su silla mirando absorto el mundo detrás de la ventana sin que su rostro muestre expresión alguna.
Raramente sonríe y si lo hace nadie sabe a qué es debido. Nunca entabla conexión visual directa ni es pródigo en palabras. Cuando habla lo hace toscamente y sin entonación.
Realmente es difícil reconocer al ser humano que tengo frente a mi, envuelto en una burbuja de inmutabilidad, inmerso en un mundo distinto al nuestro.
Y cada vez que lo miro quisiera preguntarle ¿En qué piensas? ¿Cómo es tu mundo? ¿Estás sufriendo? El rostro permanece impenetrable.

Antonio Jiménez Benlloch.

Predicando con el contraejemplo

Le explico a mi nieto que algunas cosas no hay que hacerlas, que están muy mal y no debe repetirlas nunca, aunque muchas personas también las hagan, ni siquiera si entre esas personas está su abuela. No, le digo, la abuela no es mala, lo que pasa es que algunos que no se merecen nada, que visten alevosamente de blanco en lugar de sus auténticos colores, y que provocan a todos con su mera presencia, a veces me sacan de quicio, pero no volveré a hacerlo. Y entonces le hago prometer que jamás tirará al campo una botella de whisky.

Albert Rossell

Coautor

Hace mucho apareció por la empresa un cuadro moderno en relieve, con muchos pliegues hechos de un material espeso. Era horrible, pero lo había pintado una directora. Un día, después del vino de la comida, le añadí un chicle de menta masticado, bien encajado en un surco. Quedaba bien, pero algún compañero con ínfulas dijo que eso era robarle la autoría a la pintora. El cuadro aún sigue allí, y el chicle también. El ADN permitiría demostrar que el chicle es mío, y mi esperanza es que algún día el cuadro se venda bien y así podré cobrar mi parte.

Albert Rossell

Menos tonto

De pequeño era un poco tonto. Creía a los adultos cuando explicaban que los mentirosos y los ladrones olían a ceniza. Hasta me confesaba de mis tentaciones. Y lo pasé fatal cuando quise hacerme de la pandilla del Eduardo, porque ellos me exigían jurar que había robado algo aquella misma semana. Entonces convencí de que me enseñara a jugar a dominó a mi hermano mayor, que disfrutó ganándome toda la tarde. Lo sabía por mi padre; cada vez que yo cogía una ficha del montón estaba robando. Ahora que soy menos tonto, lo cuento por si le sirve a alguien.

Albert Rossell

Camino a casa

Miró a su alredor, luego miró hacia arriba. Ahora, todo el tiempo que conocía, que había conocido, le parecía apenas el segundo que demoraba en volver las páginas de su libro, con avidez. Por fin, tenía libro propio. Sus manos temblaron de tanta emoción y el libro cayó al suelo. Lo recogió; se había manchado un poco –pero podría limpiarlo–, y se dijo que era hora de irse a casa a enseñar el ejemplar.
Feliz, cruzó la autopista sin pretender evadir el espíritu violento de los autos. Del otro lado, quedaba su cuerpo, tendido junto a la banquina. Sonrió.

Rosa Elvira Peláez

Nubes

La ciencia no deja de asombrar al mundo. Bañarse en nubes puede ser un buen tratamiento para aligerar las tensiones al finalizar el día. Los estudios fueron tan halagüeños que la producción enseguida entregó al mercado el nuevo producto.
Ya pueden adquirirse prácticas bolsas de diez nubes de alta capacidad expansiva por minuto. Las contraindicaciones indican que deben abstenerse las personas que no toleran las alturas (un baño de nubes puede ser mortal). En breve, podrán comprarse bolsas con nubes de colores y, para los más exigentes, se preparan ediciones especiales de nubes de tormenta (con un rayo de obsequio).

Rosa Elvira Peláez

Certeza

Él quería conocerla para amarla. Para revelarle que todo el amor imaginable existía: él lo tenía para ella. Solamente para ella. Desde que la vio, supo que su vida había tenido como objetivo a esa mujer, que el resto de su vida sería totalmente de amor por ella. Sin medias tintas. Sólo esa mujer estaba destinada a convocarle el futuro de familia, y más aún: de convertirlo en un amante satisfecho que domaría a la vida y emprendería cualquier proyecto. Un triunfador. Nada podría detenerlo.
Pero era un hombre tímido. Para amarla, tenía que conocerla. Y nadie quiso presentársela. Nunca.

Rosa Elvira Peláez

Sueños extraviados

Los sueños extraviados ocupan el mayor espacio en mi casa. Debido a su naturaleza es razonable que tengan una independencia total. Cada día que pasa fagocitan más espacio. Más y más. Son tantos, que su fuerza crece. Comienzo a sentirme inservible. Me abruma no poder soñar todo lo que quisiera, pienso que sería, acaso, una forma de hacer valer mi presencia en la casa. Estoy confundido, y temo.
Desde anoche, estoy durmiendo en el jardín. No sé qué me espera en el futuro. Presumo que el sueño recurrente del clan de los sueños extraviados es que se deshace de mí.

Rosa Elvira Peláez

Un final feliz

Esperaba su llegada, como un niño espera su madre. Ansioso daba vueltas en su cama, sin poder conciliar el sueño, se tapaba y destapaba con la húmeda sabana y recordaba cuanto tiempo llevaba ahí, tal vez años, meses o días quien sabe. Sin poder levantarse de su lecho, atado a esa cama solamente la esperaba. De repente sus labios dibujaron una sonrisa, un viento helado recorrió la estancia, todo a su alrededor se oscureció y un calor veraniego se posó en su corazón. Nunca había estado tan contento en estos meses, tan contento por que al fin llegó la muerte.

Juan Alvaro

Ilusiones urbanas

El día que robé en El Corte Inglés no lo hice por vicio, ni por odio a las grandes empresas. Tan sólo pretendía olvidar lo solo que me encontraba en Madrid. El Corte Inglés es bastante parecido en todas partes, y allí dentro creía poder hacerme la ilusión de que seguía aún con mi familia y mis amigos, en lugar de a más de quinientos quilómetros, haciendo la mili. Pero no funcionó, y entonces robé la postal, para sentirme más cerca, al menos, del recluta madrileño melancólico que en aquel mismo instante robaba otra en un Corte Inglés de Barcelona.

Albert Rossell

Tempestad de muerte

Sus gemidos cadenciosos parecen perderse entre la lluvia. Avanzo aferrando con fuerza un paraguas sin abrir. A medida que mi ritmo se acelera, la tormenta parece derramarse sobre mi cuerpo mojado con más y más virulencia. Me odia, lo sé. Él también, pero agoniza y no tiene salida: pronto perecerá. Distingo su figura borrosa en mitad de la plaza. Ríos minúsculos se desbordan con fiereza de entre las baldosas beige, desgarrando mis zapatos y devorando mis pies. La tempestad me consume, como un hijo hambriento a su padre desvalido. Y, allí, yaciendo en el suelo, yo instantes después de ahogarme.

Jaime Munuera Bermejo

Contrastes

Mi mundo está formado por cuadros. Se superponen unos a otros, en una sucesión regular de superficies blancuzcas y confusas. A menudo, no sé hacia que dirección camino ni en que sentido espacial lo hago. La orientación aquí es nula, en este espacio puro, geométricamente perfecto. Incluso el vacío es lechoso, de cegadora luz inmaculada. Pero este blancor es intermitente: en ocasiones una densa negrura lo tiñe todo. Desconozco su origen, sin embargo, la presencia de penumbras en mi universo me desconcierta y me pregunto por qué existe la oscuridad incluso en el más perfecto y constante de los mundos.

Jaime Munuera Bermejo

Silenciosa melancolía

Callado el cielo, llueve soledad sobre el vacío de mi corazón. Ahogado en tu ausencia, busco entre las nubes inexistentes de la memoria un atisbo de tu recuerdo. Allí donde voy, hallo rumores de tu presencia en un tiempo nunca olvidado. Cicatrices sin forma, sangrantes, eternamente hendidas en fuego sobre mi propia piel. Tu me diste un billete sin retorno hacia tu corazón, pero nunca llegué a mi destino. Aún sigo aquí, en un vagón que late agónico incapaz de encontrar la vía que a ti conduce. Viajero sin equipaje, perdido el rumbo, se ha callado incluso el cielo: melancolía.

Jaime Munuera Bermejo

Nidos ocultos

Lo he estado pensando y creo que voy a vender la casa de campo. De hecho, nunca me gustó ir allí. Bueno, tal vez sí, al principio, cuando el abuelo jugaba conmigo. Me enseñaba los nombres de los árboles, y los nidos ocultos que luego aprendí a encontrar por mí mismo. Al abuelo no le gustaría saber que vendo la casa, se enojaría mucho, como aquella vez que me riñó tanto y yo aguanté el chaparrón con la cabeza baja, mirando al suelo, tratando de no ver los pedazos de cáscara y el cuerpo ya casi completo de aquel pajarillo.

Albert Rossell

Viaje sin retorno

Dentro de mi madre estaba todo negro, y sólo se oía el tambor obstinado de su corazón. En ocasiones, sabiendo por la lentitud de ese latido que ella estaba dormida, utilizaba aquel truco. Me desprendía de mi envoltura, de mi piel, me adentraba en el tubo carnoso que me unía a su ombligo y llegaba hasta el final para ver el exterior, que unas veces hallaba también oscuro y otras cegador.

Al nacer sentí mucho frío, y me asusté ante aquel despropósito de manchas de colores, así que inmediatamente pensé volver por el mismo tubo, pero alguien lo había cortado.

Albert Rossell

Máscaras para una vida

La mañana despunta: brillos sin color, grises esperanzas despiertan embutidas en cáscaras maltrechas. La máscara seguirá agrietándose con el sol. Heridas sangrantes que nunca cicatrizan. ¿Por qué gimes? Porque nada es como lo soñaste ya hace tanto tiempo. La máscara sonríe a los extraños, simples transeúntes, a los conocidos, a otras máscaras. Sin embargo, bajo el disfraz lloras, te retuerces a causa de tu inconformidad ante la vida. La ciudad muere cada día, cuando al llegar el atardecer finaliza el primer, y único acto, de una eterna representación: miles de actores, un solo papel; una tristeza que devora nuestro ser.

Jaime Munuera Bermejo

Hecatombe

La noche sucumbe a la oscuridad. << Ya no me iluminan>> - piensa - << los conquistadores de mi dominio>>. Y se aboca hacia el vacío, como hace mucho, cuando contemplaba la eyaculación del monte ignívomo en los tiempos alegres de un porvenir bueno. Sin embargo, ahora, avanza con pesadumbre sobre un mundo devastado que la convierte en techumbre inútil. ¡Si algún sonido me apresurara! – lamenta. Pero se atora al tener respuesta. Es un grito vencedor, en el que reconoce la voz del diablo íncubo que la poseyó. << Al fin el océano sangra>> retumba como testimonio de un nuevo despertar, el del infortunio eterno.

Angel Frigols

Una que se le parece

Mamá dice que no es ella la señora del patio que tendía la ropa. Es extraño, parecía ella. Además, antes la estuve buscando por la casa sin encontrarla. Pero dice que estaba cocinando con la puerta cerrada, por el humo, que ella nunca me dejaría solo. Dice que la señora del patio es una que se le parece... Supongo que tiene razón, por eso cuando la otra mujer le preguntaba a la del patio si es su hijo ese de la ventana, la señora ha dicho que no, que es otro piso, que ella nunca dejaría solo a su hijo.

Albert Rossell

El crepúsculo de un guerrero

Yaciendo sobre el suelo mojado, perdido en la espesura de mis sueños, tiño la realidad de colores imposibles. Este crepúsculo otoñal no es como el de otras estaciones. El viento que ahora sopla, susurra profunda amargura de hojas caídas. Mis manos aún persisten agarrotadas alrededor de la empuñadura de mi katana. Ahí continua, inserta en su vaina, mientras mi espíritu escapa dejando tras de si lágrimas secas, coaguladas en mis ojos. Como un relámpago distante, recuerdo el campo de batalla: silbido de mil flechas, barro en la cara, crepúsculo teñido de sangre. El rumor de una vida que se extingue.

Jaime Munuera Bermejo

El cortauñas de mi abuelo

Estoy en el metro pensando en mi abuelo, en que poco me queda de él. Conservo un cortauñas bastante casposo que compró en un mercadillo. Hasta hace poco todavía lo usaba. Con cada pequeña crepitación recordaba su rostro de rubio andaluz, sus gestos vehementes. Ahora está roto, sin arreglo. Lo conservo pero no puedo utilizarlo. Quizás por eso está desvaneciéndose su recuerdo, su risa peculiar, sus atenciones cuando me operaron siendo niño, la colonia que se empeñaba en hacerme respirar para refrescarme, aunque más bien me mareaba, la misma que lleva –acabo de notarlo– el hombre sentado a mi lado.

Albert Rossell

Desperfectos y roturas

Gabriela estaba muy harta. Encerrada en su habitación incubaba el odio contra el mundo. Desde su ventana, la profundidad del hueco del ascensor la atraía. Saltó. Pero calculó mal, y en lugar de descender verticalmente pronto chocó contra la malla de alambre, y comenzó a rebotar con estrépito en todas direcciones contra la red metálica, cada vez más dañada, mientras caía sin saber aún que sus amables vecinos decidirían sufragar los desperfectos, y también los gastos médicos del milagro de la única fractura de su brazo, como detalle solidario para con el vecino del ático primera, su desesperado padre.

Albert Rossell

Contaminación acústica

Empecé a tocar el saxofón y temía provocar hostilidad, especialmente la de la vecina cuyo tendedero queda frente al mío en el patio, contumaz militante anticontaminación acústica y protagonista de famosos altercados con el dueño de un perro bastante aullador. Procuraba evitarla tendiendo la ropa rápidamente, a horas inusuales. Pero un día esa feroz promovedora del silencio me pilló tendiendo, e insistió con tal vehemencia en saber si el músico era yo que tuve que confesar. Entonces, pasmándome, exclamó: “¿Sabe qué le digo? ¡Que me voy a comprar un trombón, a ver si entre los dos jodemos al del perro!”

Albert Rossell

kOlEgAs


Posteé el siguiente mensaje en un weblog al uso: "Wassup! Somos unos colegas que tenemos preparao un viajillo a Holanda y tenemos una duda... La dosis de psycolibe cubensis, tres gramos, son por persona o para los tres?". La primera respuesta fue descorazonadora: "No las tomes en Holanda y menos en otoño... Si vas a Holanda fuma marihuana." La segunda, remató mi ilusión: "Las setas son para tomar en el campo un buen día de sol. Yo las tomé la primera vez en el cuartucho de un amigo... no lo pasamos mal, para nada. Pero no es lo mismo, coño."

José María Puerta

Metáfora de un sueño

Era un día cualquiera de invierno. De uno de esos tan próximos al corazón en que cada latido se vuelve puro hielo. Era un momento inalcanzable, repleto de escarcha y de sueños. Él susurraba entre copos de nieve sus pensamientos.
Ella le contemplaba en silencio, con los ojos inmóviles, presos en un segundo de final inalcanzable. Tenía los ojos verdes, de ese que uno desea ver siempre abarcándolo todo. Con ese brillo anhelante y deseado saludando tras las pestañas. Entre dos frases se amaron y sus sentimientos murieron.
Entre dos frases... en un segundo, en un día cualquiera de invierno.

José María Puerta

Mi yo auténtico

No me gusta el olor a sudor agrio de la gente que me empuja en el metro, desviándome de mi camino, ni el hálito de mala digestión del director del banco cuando pretende enseñarme el oficio que conozco mejor y desde antes de que él naciera, ni la peste sintética de la cresta pintarrajeada de mi hijo mayor, que quiere cambiar el mundo y, de paso, enseñarme a mí a vivir. No. Yo ya sé lo que quiero hacer, y lo hago, como ahora en el wáter; hace rato ya que terminé pero permanezco aún sentado, oliéndome a mí mismo.

Albert Rossell

Bestseller

Saber que sería conocido y admirado era la única razón que le animaba a escribir en sus momentos más difíciles. Pero ya no era así. La página en blanco se burlaba de él cada vez con mayor frecuencia. Cuando ya creía en un prematuro fracaso y pensaba en dejarlo todo de lado le llegó la más grande inspiración. Sería recordado por siempre, y junto a su obra viviría eternamente. Cogió el papel y sobre él grabó con estas palabras el que sería el principio de su primer y único éxito: “En el principio creó Dios los cielos y la tierra…”

Juan Torrella

Simulando no verlos

Los hombres que había en la barbería cuando hemos entrado papá y yo estaban bromeando sobre el cuerpazo de una mujer que, como diría mamá, se exhibe en las revistas. Habían desplegado un póster y jugaban a decir cada uno una cochinada más gorda. Se reían. Papá se ha sentado simulando no verlos, y yo también. Pero hace rato que aprovecho el espejo para espiar esos muslos morenos, húmedos, dorados, que son como jamones, y esas pechugas valientes que se quieren salir del sostén. No entiendo a esos hombres. Riéndose así, juntos, es imposible que disfruten la mitad que yo.

Albert Rossell

Muchas abejitas

Siempre ese dolorcillo impreciso en el abdomen, al acercarme a una chica, o al hablar en público, como si muchas abejitas me aguijonearan desde dentro y terminasen por rasgar mi tripa, como cuando Don Bravo mostró a los demás alumnos mis hinchazones en brazos y piernas, y nos prohibió volver a explorar aquellos sótanos, y sobre todo sacudir una colmena, pero nos explicó que aún así yo era el ganador de la contienda, porque cada abeja que me había picado había muerto con el abdomen desgarrado, y entonces, allí ante todos, comencé a sentir ese dolorcillo impreciso en el abdomen.

Albert Rossell

Intimidad

Nunca he resistido la visión de la sangre, me mareo ante su rojez viscosa y me basta con anticiparme a ese mareo para tambalearme, pero cuando la madre del Gregorio se cortó en la cocina, justo después que él saliera a por el pan, y me llamó para que sostuviera su mano entre las mías, cuidando de que la herida quedara bien abierta para que ella pudiera limpiarla y desinfectarla, no vi ni la sangre ni la carne escindida, no vi nada, sólo sentí su intimidad perfumada y por desgracia breve de la que –lo sabía– jamás volvería a gozar.

Albert Rossell

Retenidos (variación)

En Iowa (EEUU), dieciocho estudiantes desaparecieron mientras realizaban un examen. Las puertas estaban cerradas y dos profesores jurados vigilaban. Muchos investigadores conectaron este fenómeno con el de los círculos en los campos de trigo y con las líneas de Nazca (esa especie de pistas de aterrizaje extraterrestres peruanas). Los padres hicieron un llamamiento mundial vía Internet y fruto del esfuerzo internacional de videntes y parapsicólogos de reconocido prestigio, amén de algún que otro intruso aficionado, hoy felizmente, los dieciocho jóvenes y un inexplicable clon de Torrebruno han sido localizados en un coro donostiarra, donde txikito tras
txikito, entonan melancólicas habaneras.

José Maria Puerta

Escondite

Lo tenía bien planeado, porque en la arboleda donde solíamos jugar al escondite yo había descubierto un alcornoque hueco, con una grieta generosa en su corteza que permitía penetrar y permanecer aislado en el interior, una caverna vegetal suficientemente amplia y al tiempo lo bastante estrecha, así que convencí a la Luci, la llevé de la mano, la empujé suavemente y cruzó la grieta, pero entonces, cuando anticipaba ya el placer de sus pechos incipientes apretujados contra mí en ese mundo escaso, me detuvo un vértigo desconocido, profundo, y mientras intentaba sobreponerme escuché la vocecita fatídica: ¡Un, dos, tres, Álvaro!

Albert Rossell

Volver a empezar

"Según lo acordado, la mercancía está a su disposición. La Srta. Barrientos se ha ofrecido amablemente para hacérsela llegar. El intercambio se realizará a las 14 Hrs." Con estas palabras, se inauguraba hace cerca de 10 años mi relación con el correo electrónico, miles de mensajes por medio, spam mediante, en los que mi destino se ha visto marcado siempre por una inexplicable propensión a lo tragicómico, hoy he decidido dar carpetazo final a esta antinatural relación con el mundo ¡Hoy, al fin, saldré a la
calle! Sin embargo, una duda me asalta ¿Seguirán las direcciones de calles siendo analógicas?

José María Puerta

Minicuento bosnio

Raima vive en Goradze, con toda su familia, completa a pesar de la guerra. A menudo, los serbios bombardean la pequeña ciudad, aunque hasta la fecha las bombas han respetado la casa de Raima.
Antes del almuerzo su madre la manda a un recado. Raima no quiere ir, pero, tras de un tira y afloja, obedece. Sale corriendo de casa y cuando llega al extremo de la calle, justo antes de doblar la esquina, un fugaz hálito de fuego, precedido por un fuerte resplandor, la hace girar la cabeza y ver atónita cómo su casa estalla alcanzada por una bomba…

Gaspar Fraga

Piedad

Acababa de escaparse de casa, sus padres no comprendían su pasión por el ajedrez. Me lo explicó después de haberle ganado con facilidad en un modesto torneo juvenil. Yo jugaba mal, pero era consciente de mis limitaciones. Él tenía aún menos talento, pero le sobraba ilusión.

Un año después volvimos a enfrentarnos. Vivía en la miseria; sin embargo, su juego había progresado. Cometí un error de apertura y quedé muy inferior. Lo lamenté, allí se disputaba algo más que un punto. Pero me clavé en la silla y conseguí remontar. Gané. Creo que tuvo suerte; no he vuelto a verle.

Albert Rossell

Mi Tour

Eddy Merck siempre ganaba, pero en aquel Tour Ocaña le había sacado más de diez minutos en una escapada. Yo también hacía el Tour con mi bicicleta, en el jardín de casa, y le sacaba muchos minutos a Eddy Merck. Cuando Ocaña se cayó bajando de un puerto sentí tanta rabia que salí al jardín y di tantas vueltas que las ruedas dejaron surcos imperecederos sobre la tierra blanda. En mi Tour ganó Ocaña. Muchos años después, alguien pavimentó aquello con cemento portland y mis surcos quedaron enterrados. Mientras, Induráin enterraba en el olvido a Eddy Merck y a Ocaña.

Albert Rossell

Et labora


Hablando el otro día con mi jefe le comenté de pasada que en la próxima
primavera me voy, que estoy harto de aguantar por unos miles de duros a
tanto payaso, sintiendo como los días se arrastran camino de quién sabe
dónde. Ante su cara estupefacta y luego de que me balbucease que adonde voy
a ir alma de Dios, le terminé confesando que me voy con el Circo Price, con
el que haré un tour por toda España. ¿Que qué voy hacer? Nada, me han dicho
que tengo que salir a la pista y limitarme a ser yo mismo.

José Maria Puerta

La excusa perfecta

La pelota abandonada, justo delante del chalet donde acababa de verla en la terraza con aquel bañador rojo enloquecedor. La excusa perfecta. Llamé. Tardó en abrir, se había puesto una bata azul. La pelota, efectivamente, era de sus hijos; me agradeció mi amabilidad. Era una mujer deliciosa, insinuante, pero yo no sabía cómo intentar algo. Entonces ella tomó la iniciativa; me hizo entrar y aguardar mientras desaparecía pasillo adentro. La imaginé llamándome desde el interior, quizá ya sin bata, tal vez incluso sin bañador. Pero volvió, con la bata puesta, y, pellizcándome la mejilla, me alcanzó una bolsita de sugus.

Albert Rossell

Pasado glorioso

Hace más de treinta años acompañé a Sandokan por los mares de Salgari. Sobreviví a mil heridas en innumerables combates y a fantásticas epopeyas entre las neblinas de las selvas orientales. Mi vocación de bravo capitán de navío jamás se doblegó, hasta que un día resbalé en la bañera y el agua me cubrió por breves momentos. Mi madre y mi abuela entraron corriendo, y entonces se disipó todo, el espejo se enfriaba y el vaho nebuloso desaparecía, y la espuma del jabón ya no era la del mar, y mi vocación de bravo capitán sólo era un glorioso recuerdo.

Albert Rossell

Viajero de luz

Un rayo de luz escapa del Sol. Quisiera proseguir su viaje con parsimonia, contemplando reposadamente planetas, satélites, cometas, galaxias. Pero la inercia es excesiva y no encuentra ningún agarradero que frene su marcha. En poco más de ocho minutos, apenas un soplo de tiempo para quien quisiera abarcar el Universo, surca ciento cincuenta millones de quilómetros vacíos, gélidos, y llega a nuestra atmósfera, donde sufre mínimos desgajos. Finalmente, estalla contra la corteza terrestre, se escinde en un continuo de colores. Algún objeto absorbe algunos, otros se reflejan. Pero el rayo ya no existe, y jamás contemplará reposadamente los astros celestes.

Albert Rossell